，想问这难道不是好事吗？

但最终，他还是什么都没说。

他微微躬身，转身离开办公室。

门轻轻关上。

办公室里，又恢复安静。

最高领袖的目光，继续望向窗外。

阳光依旧明媚，洒落在德黑兰的街道上。

可他的心情却非常失落。

如果在去年，这样的好消息会让他非常高兴。

那时候，他并不想打仗。

可现在，他迫切想要发动一场圣战。

向真主安拉证明他们的信仰。

祈求那位将目光瞥向伊朗，瞥向所有的什叶派信徒。

但————

失去军事能力，以色列还会挑衅吗？

不主动挑衅的话，他们还能团结一致，夺回圣城耶路撒冷吗？

这个问题在心里反复回响，像是山谷里的回声，一遍又一遍。

圣战好像是幻影。

他闭上眼睛。

难不成————

自己要这样带着病痛，老死在床上吗？

那个念头一闪而过，然后死死钉在脑海里，拔不出来。

他想到自己躺在病床上的样子，瘦骨嶙峋，插满管子，呼吸微弱，眼睛浑浊。

家人围在床边哭泣，医生摇头叹息，护士拔掉最后一根管子。

他抗拒那种死法。

渴望在枪林弹雨中倒下，渴望在冲锋的路上闭上眼睛，渴望在圣战的旗帜下殉道。

那样，真主会看见他，信徒会记住他，历史会写下他的名字。

而不是这样。

一个人躺在这张藤椅上，听着时钟滴答滴答，等着生命的终点慢慢靠近。

窗外，阳光继续洒落。

德黑兰的街道上，一切如常。

但办公室里，老人闭着眼睛，脸上的皱纹比任何时候都深。

（还有耶）