都没有的、纯粹的——

活着。

它活着。

旁边三个人同时站了起来。

然后十个。

二十个。

一百二十七个。

没人说话。站着就够了。

周天行站在最前排。他没站起来——因为他一直站着。四天四夜没坐下过。

但他的手，抖了。

拿通讯器的右手抖到通讯器从指缝里滑出去，掉在了地上。

他弯腰去捡。

弯到一半——停了。

不是捡不动。

是眼花了。六十三年了，从来没花过的眼睛，在这一秒花了。

——白云市。临时避难所。

体育馆里八千多人挤在一起看投影。

灰白球面上出现那个身影的瞬间——体育馆沉默了两秒。

两秒之后的声音，不是欢呼。

是一声集体的、无法控制的、近乎本能的嚎啕。

八千多人一起哭。

不分男女。不分老幼。

一个穿着拖鞋的中年男人双膝砸在地上，两只拳头捶着水泥地面，捶到指节出血。他不是在悲伤。他在笑。一边哭一边笑。笑得像个疯子。

看到了！他冲着巨幕吼。你们看到了没有！

没人回答他。因为所有人都在看。

一个七十多岁的退伍老兵从轮椅上撑起来。假肢差点打滑。旁边的志愿者赶紧伸手——

老兵推开了那只手。

他站住了。

然后立正。

假肢在水泥地上磕了一声。

敬礼。

朝着巨幕上那只撑着裂口的猴子。

手在抖。但举得很直。

他旁边的年轻志愿者——一个二十二岁的大学生——看着老人举起的手，忽然鼻子一酸，眼泪哗地掉下来。

他也举起了手。

他不是军人。敬礼的姿势歪的。

但他举了。

然后第三个人举了。

第四个。

第七十个。

八千多人的体育馆里，能站的都站着，能举手的都举着。

有一个母亲把三岁的孩子举过头顶。

孩子不懂。但孩子看到妈妈在笑，伸出胖乎乎的小手去擦妈妈脸上的水。

妈妈没让他擦。她怕一擦，就收不住了。

——东京。涩谷避难所。

几百个挤在地下通道里的人看着墙上的投影。

沉默被一声痛哭打碎。

不是女人。是一个二十多岁的年轻男人。他三天前失去了左臂。断口还缠着发黑的绷带。

他坐在地上，用仅剩的右手捂着脸，肩膀抖到像要散架。

他哭的不是悲伤。他说不出来那是什么。但他知道——他看到那只猴子撑在裂口边上的时候，胸腔里有什么硬得像铁块的东西，碎了。

碎了之后，疼。

但疼完了，烫。

他身旁那个怕猴子的老人，朝着投影上那个身影，鞠了一躬。

九十度。

弯得极慢。极深。膝

章节内容不完整，请退出阅读模式查看完整内容！