那一夜之后，黑子睡得并不安稳。

它梦见自己又站在那扇门前。

门很高，很远，像是立在雾的尽头。门缝里没有光，只有水声，哗啦，哗啦，像无数看不见的东西在黑暗里游动。

门后似乎有谁在叫它。

不是“黑子”。

而是另一个更古老、更冰冷、仿佛刻在骨头里的名字。

它听不清。

它只觉得自己又冷了起来，四只爪子一点点陷进看不见的水里。

那水很冷。

冷得不像水，更像某种没有尽头的沉眠。

它想退。

可那扇门后传来的呼唤，却像一根根细细的钩子，勾住它的骨头、血肉，甚至勾住它刚刚拥有不久的名字。

就在它快要被那水声拖走时，火炉旁传来一声苍老的咳嗽。

“黑子。”

这一声很轻。

却像一只粗糙温暖的手，硬生生把它从雾里拽了回来。

黑子猛地睁开眼。

屋里还是那间低矮土屋，火炉里还有暗红的炭火。老郎中披着旧棉衣坐在炉边，正借着昏黄油灯磨药。

药杵一下一下落在石臼里。

咚。

咚。

咚。

那声音不大，却很稳，像一颗还在跳动的心。

黑子趴在旧布上，胸口急促起伏了好一会儿，才慢慢缓过来。它抬头看向老人。

老人没有看它，只是低着头磨药。灯火照在他满是皱纹的脸上，把那张苍老的脸照得忽明忽暗。

黑子忽然觉得，老人和火炉很像。

都不亮。

也不热烈。

可只要还在，就能让这间屋子不至于彻底冷下去。

它从旧布上爬起来，摇摇晃晃地挪到老人脚边，把脑袋贴在他的鞋面上。

老人低头看了它一眼，伸手揉了揉它的脑袋。

“又做梦了？”

黑子听不懂，只是轻轻蹭了蹭。

老人笑了一下，声音有些哑：“小东西，命不大，梦倒是不少。”

他说完，又咳了两声。

那咳声很轻，却让黑子的耳朵动了动。

它闻到了一点苦味。

不是草药的苦。

是老人胸腔深处，那种被年岁磨出来的、沉沉的苦。

黑子不明白那是什么，只本能地往老人脚边贴得更近了一些。

老人也没赶它，只是继续磨药。

这一夜后半段，黑子没再听见河声。

可它总觉得，门外有什么东西没有离开。

那东西没有敲门。

没有说话。

只是站在雾里，隔着一扇薄薄的木门，静静地等着。

天亮后，老人推开门。

门外的雾比往常更重。

门槛下，那撮昨夜重新压好的香灰，竟湿了一半。灰白色的水痕从门缝前拖过，像有什么东西曾经贴着门站了很久。

纸灯的火苗也不知何时变成了青色，轻轻一跳，像一只快要闭上的眼睛。

老人看着那道水痕，沉默了片

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