直到傍晚，拖着浑身疲惫，刚刚从工厂回来的埃里克看着天色，忍不住低声咒骂了好几遍那个胖得跟肥猪一样的管理。

工厂的工作一天比一天繁忙，但报酬不见多不说，下班的时间也一天比一天晚。

要不是因为夜晚诡异的存在，那头肥猪肯定要让所有人干到深夜。

在心里不停咒骂着，沿着楼梯往上爬的埃里克又下意识地看到了那家旧书店。

和今早上不一样，这家店现在看起来显得“干净”了许多，破损的窗户和墙皮被人补好，大门上也重新刷了油漆。

埃里克站在楼梯口犹豫了一下。

埃里克还是没忍住自己的好奇心，走下楼梯，穿过湿漉漉的石板路，在那栋房子门口停了下来。门里面是一个不大的房间，大概二十来平米。

靠墙摆着几排木质书架，书架上稀稀拉拉地放着一些旧书，书的脊背磨损严重，看得出来有些年头了。房间中央有一张桌子，桌上放着一盏油灯，油灯旁边是一摞报纸。

桌子后面有一把摇椅。

摇椅上躺着一个人。

年轻男人，看起来和埃里克差不多大，可能二十五六岁。

长相普通，深色头发，浅灰色眼睛，穿着一件洗得发白的深色外套，脚上蹬着一双沾了些泥土的旧皮靴他手里拿着一本书，正懒洋洋地翻着。

他看到埃里克站在门口，擡起头，露出一副称不上热络也称不上冷淡的平静表情。

“请进，可以随便看看。”他说。

声音不大，带着一种漫不经心的随意。

埃里克走进店里，装模作样地在书架前转了一圈。

书是真的……这一点倒是出乎他的意料。

那些旧书的书页发黄发脆，上面的字迹是印刷的，不是手写的。

内容看起来也都是些文学、历史、地理之类的东西，不是他想象中的那种“暗号本”或者“密码簿”。但这反而让埃里克更加确信这是一家黑诊所。

真正的旧书店不会开在这个地方。

这种破街烂巷里住的全是工厂工人、码头苦力和那些连稳定工作都没有的底层闲汉。

谁有闲钱买书？

谁会读书？

埃里克自己之所以认得字，那还是因为他母亲生前在纺织厂做过文员，教过他一些。

实际上他身边百分之八十的人，连自己的名字都写不利索。

在这种地方开旧书店，和在沙漠里开渔船铺子有什么区别？

所以一定是黑诊所，书架和旧书只是伪装。

埃里克非常笃定地想着。

不过也不是什么坏事，以后他万一受点什么伤，也可以就近就医，总比要跑去另一条街的黑诊所来的好。

他的目光偷偷扫过房间的每一个角落，试图找到通往别处的门。

然后他注意到了书架的后面，有一扇不起眼的木门，门缝里透出一点微弱的光。

“那后面是什么？”埃里克指了指那扇门，语气尽量显得随意。

摇椅上的年轻男人看了他一眼，嘴角微微弯了一下。

那笑容不深不浅，让人看不透在想什么。

“库房。”他说，“堆

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