旧书的地方。有点潮，不太适合待客。”

埃里克点了点头，没有追问。

库房也好，诊所也好，和他没什么关系。

他现在不是来求医的，也不是来找麻烦的，就是纯粹的好奇。

“你一个人住这儿？”埃里克问。

“嗯。”

“这房子空了好多年了。房东终于肯租出去了？”

年轻男人放下手里的书，拿起桌上的茶杯喝了一口水。

他的动作很慢，像是做什么事都不着急。

这样的气质在这种老城区里格格不入。

“房东人不错。”他说，“价格公道。”

埃里克又点了点头，不知道说什么了。

他站在书架前，随手抽出一本书，翻了两页，一个字都看不进去。

他把书塞回去，转过身，发现自己已经没什么理由继续待在这里了。

“那……我走了。”他说。

“慢走。”年轻男人没有挽留，甚至连站起来的意图都没有，只是微微擡了擡手，算是告别。埃里克走出那扇门，站在湿漉漉的石板路上，回头看了一眼那块“旧书店”的木牌。

不知道为什么，他有一种很奇怪的感觉。

那个年轻男人看起来普普通通，说话也普普通通，穿着也普普通通，但就是有一种说不出来的……违和感。

像是在一堆煤炭里混进了一块黑色的石头，颜色差不多，形状差不多，但你拿起来一掂，分量不对。埃里克摇了摇头，把那种感觉甩掉。

大概是自己的错觉。

在老城区住久了，总得学会收敛自己的好奇心。

他沿着石板路走回自己那栋公寓楼，爬上三层，推开门，在床沿上坐下来。

房间里很安静。

窗外的雾气和往常一样浓，远处的工厂烟囱在灰白色的天空中画出几道粗重的黑线。

楼下传来面包铺老板娘吆喝的声音，隔壁那户人家的小孩在哭，声音尖利刺耳。

埃里克坐在床沿上，脑子里不知道怎么就转起了刚才那个年轻男人的样子。

那个人和他差不多大，已经开了一家店。

虽然开的是一家挂羊头卖狗肉的“旧书店”，但那也是一家店。

有自己的生意，有自己的收入，不用每天早上五点半爬起来去工厂，在轰鸣的机器旁边站十二个小时，回家累得连饭都不想吃，倒头就睡。

而他自己呢？

埃里克低头看了看自己的手。

手指粗短，掌心全是茧子，指甲缝里嵌着洗不掉的机油黑渍。

他今年二十六岁，在这家纺织厂的维修车间干了八年。

手被机器压过三次，断过两根手指，虽然接回来了，但阴天下雨的时候还是会疼。

他想起了小时候母亲说过的话。

“埃里克，你要读书。读书才能离开这个地方。”

母亲说这话的时候，她还活着，还在纺织厂做文员。

她认字，会算账，在那间工厂里算是有文化的人。

她每天晚上都会教埃里克认字，一笔一划地写在废纸的背面，煤油灯的光把他们两个人的影子投

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